Утомлённый после тяжёлой гонки на велосипедах я погрузился в сон. Сердце лихорадит. Мысли путаются. Кажется, у меня поднялась температура.
Шесть часов вечера. Надо попробовать поспать.

Семь часов. Очнулся от полу–бреда. Мне что–то снилось. Но что? Какое это имеет значение? Сходил в туалет. Много чая выпил после запоздалого обеда
8 часов вечера. Ещё час бреда и полусна.
9 часов. Точнее 21:43. Надо проверить температуру и сбить её нимесилом. 21:52. 37,5. Накатался. Просто усталость. Граница возможностей тела. Гранат вместо ужина. Мандарин вместо десерта. Стакан горячего нимесила.
Пелевин. Чего я не добрался до него раньше? Тело устало. Но спать из–за 4 часов полусна не хочется. Мозг нагружен. Мысли путаются. Герой «Поколения Пи» переживает псилоцибиновые приключения. Захотелось есть. Кухня. Мысль о том, что таки да, можно прожить жизнь и понять, что ты никто. И только стены старой кухни тебе рады. А можно и всё исправить, верно? Но это я когда пишу эти строки понимаю мозгом, что да. Или я просто успокаиваю себя? Колбаса и хлеб. Всё просто. Спасибо маме за компот. Альтернативная реальность. Вкус шоколадной конфеты какой–то гипертрофированный. Я точно нимесил принял? Или я накручиваю как Татарский под мухоморами?

Пишу это всё. Но зачем? Затем, что завтра не вспомню своего состояния? Мышцы устали. Голова гудит. Звук фильтра в аквариуме упорядывачивает реальность. Рыбы существуют. Вот они в созданном тобой мире. Просто за стеклом толщиной в 5 мм. К чему это я? Снова потерял нить. Эй, автор, это будут читать люди. Или не будут? Кто читает мои записи в блоге? Это мой поток сознания. Мое творение. В этом я. Хорошо, что есть буквы, которые выстраиваются в слова. Пусть непонятные и запутанные мысли. Но они есть. Я мыслю, значит существую. Пора выбираться из лабиринта сознания, бесконечного потока бессвязных мыслей. Пора остановиться и идти спать. Пора отдохнуть. Пора…